Questo non è rap, non è hip-hop, è il diario di uno psicopatico 
con crisi di panico  date da un cervello sadico 
ho un trauma cranico ma mi ha detto un dottore 
che un uomo col mio dolore, sta meglio solo se muore 
ho bestemmiato il Signore fin quando ho visto la Madonna 
un amico mi ha tradito insieme alla mia donna 
ora soffre d’insonnia e negli incubi lui ritorna 
ma un giornalista col cazzo glielo attacco sulla porta 
ho la mente contorta, a volte non ragiona 
sprigiona l’odio dei tori come i tori di Pamplona 
io cado in paranoia se non tira l’aria buona 
e lancio a terra saponette nella cella di Coro** 
c’è una festa all’inferno cazzo c’è non mi inviti 
giro ubriaco ho la puzza di Becks nei vestiti 
non sono mica un altro dei tuoi ex pervertiti 
che per scoparti guardano anche Sex and The City 
quattro falliti che parlano tanto di hip hop
se ne stessero zitti avrebbero il doppio del flow 
vado in fissa se mi dai dell’incapace 
perché so che ti si drizza quando clicchi non mi piace 
vado in manicomio, li mi sento più al sicuro 
io non sono il futuro, ho avuto solamente culo 
io parlo col demonio ma non sono pazzo e giuro 
e se sogno che muoio mi risveglio con il cazzo duro

 

[Rit.]

Leggi i testi e mi detesti pensi che sia il peggio 
che mi atteggi per talenti che non ho mai chiesto 
e bene e bravo non c’è nessuno peggio di noi, 
e il degrado che hai represso ma che adesso rivuoi 
la merda che hai aiutato ma al momento ti ingoi 
perchè resti ipnotizzato dall’argento dei vassoi

 

Io sono consapevole di non essere Eminem 
e che se non rappassi forse adesso sarei vergine 
mia madre non capisce il mio rapporto con le femmine 
ancora definisce me un aborto a lungo termine 
soffio, sparite come le foglie 
soffro per le ferite ma sotto mentite spoglie 
l’orgoglio di un marito che sconfitto dalla moglie 
ho scritto più sulle donne che il giornalismo sul delitto di Cogne 
sembro pazzo ok non posso dirti niente 
ma non darmi del ragazzo colto, apposto e diligente 
mi sono rotto il cazzo e sono stronzo e diffidente 
più non mostro differenze con il mostro di Firenze 
lei mi richiama ma fa la brava puttana 
sorry mamma fai la dama ciarlatana e brama fama 
quale m’ama o non m’ama ti plana in faccia Jin Kazama 
lei mi infama spero le esploda la tana come Osama 
rientro col macete tu stronzo con la catana 
ti sventro sulla parete o ti sgozzo come all’Havana 
son venuto dal futuro ma sopra un siluro Nasa 
per lasciare il tuo numero uno con il culo a casa

 

[Rit.]

 

Il giorno dopo questa storia di Orthopedic 
io giravo sempre solo in paranoia, un morto in piedi 
con l’inganno mi è costato l’imbarazzo coi colleghi 
ma è passato più di un anno quindi cosa cazzo chiedi 
ho visto amici tramutarsi in vipere 
puttane viziate passare dal domandare all’esigere 
un infame figlio di un cane strisciare come in Splinter Cell 
ma chi ha fame può sbranare per due briciole 
non sono mai arrivato al dunque, anche se ho suonato ovunque 
ho grattato troppo il fondo e non c’ho neanche più le unghie 
nei dischi di altri artisti ho spaccato in due chiunque 
pure ancora mi comporto come uno stronzo qualunque 
ho amato troie assurde che hanno odiato le mie turbe 
finché non mi hanno trovato impiccato tra due prolunghe 
io scrivo di costoro confinato dentro un bunker 
ma se faccio il disco d’oro mi odieranno su Rapburger